El invierno no desaparece; llega la primavera.El destino no desaparece; aparece la posibilidad de elegir.La herida no desaparece; deja de gobernar.Nunca he sabido exactamentecuándo comienza una historia.Quizá no sea cuando aparece un personaje,ni cuando una primera frase encuentra su lugar.Quizá comienza mucho antes.En una pregunta que se niega a desaparecer.En algo que llevamos dentrodurante años sin saber todavía

Nunca he podido señalar el instante exacto en que la escritura comenzó a vivir en mí.Sospecho que no nace cuando aprendemos a ordenar palabras, sino mucho antes, cuando algo del mundo empieza a reclamarnos con una paciencia que no conoce el ruido.Siempre fueron las cosas discretas las que detenían mi mirada: la huella que el agua deja sobre una roca antigua, el muro erosionado de un monasterio, un sendero casi borrado por la hierba, un nombre que continúa respirando siglos de...