Par ordre alphabétique, il y avait Barthy, le plus jeune, les mains fines et partisan du moindre effort. Aldo, amputé de trois doigts et entiché des femmes de couleur. Anselme, quarante ans, mais étonné d’avoir vécu jusque là. Tout marchait à moitié bien lorsque survint Stan, le solitaire. Et ce n’était pas un quatrième pour jouer au bridge. C’était l’enfer.

Cet être grand, impassible et un peu mystérieux, avait le don d’irriter les autorités. Mais, très souvent, les dames lui témoignaient de l’intérêt quand il arrivait dans sa B 14 et qu’il en débarquait – grand, musculeux, gris, tanné par le soleil, accompagné de son chien qui lui ressemblait. Il en resultait – ou il n’en résultait pas – des évènements particuliers que Gi laissait venir à lui.

Mon Dieu, quelle java ! Le Cantalou, le Charbonnier et la belle Laurette — tous des Auverpins ! — désespérant d’obtenir le chiffre du coffiot où, depuis vingt ans, dans une ferme abandonnée de Haute Provence, dormait un milliard et demi en barres d’or. Et le tueur qui bousillait tout le monde, y compris l’homme qui le connaissait, le chiffre !

Il y a une couple d’années, la Nouvelle Calédonie était à feu et à sang. Pas uniquement à cause de l’arrivée de l’avocat tourangeau Delcroix, venu défendre son vieux copain le journaliste Machin, qui s’est retrouvé un beau matin avec une trentaine de gendarmes dans son petit-déjeuner, mais il faut avouer qu’ils y ont mis du leur pour ajouter à la pagaille ambiante. Et si tout ça, la garde à vue de Machin, les barrages, les incendies, bref “l’île la plus proche du paradis” plongée en plein ...

Avoir un papa chef d’orchestre de renommée mondiale, dans la vie, c’est un bon début. Sauf quand le papa en question, vous ayant engendré hors des liens du mariage, ne vous a pas reconnu. Et vous voilà obligé, pour devenir l’héritier éventuel de cet odieux papa, d’aller le rencontrer dans la jungle de l’Amérique centrale. Et c’est malsain, ce pays-là !

Une fameuse équipe que celle des « Fauves », et qui donnait bien des insomnies à ce pauvre commissaire Jobert. Des insaisissables, qui savaient la boucler même sous le troisième degré, et qui n’hésitaient pas a tenter les coups les plus dingues quand un des leurs était en danger. Le plus dingue, c’était assurément Fanfan, le chéri de ces dames, toujours décontracté, toujours le sourire aux lèvres... un sourire qui allait cependant lui attirer bien des ennuis.

Moi, personnellement, je n’ai rien contre les hommes. C’est mon corps, pourtant bien joli, qui ne peut pas les souffrir. La détestable habitude qu’ils ont de vouloir à tout prix m’entraîner sur le sofa dès qu’ils me rencontrent, ça, mon corps ne peut pas le digérer. Et le plus fort, c’est qu’après, ils me traitent de glaçon, les mufles ! Alors, pour les punir, je les empoisonne. Au cyanure. C’est une mode que j’ai lancée dans le Tout-Paris. Et, croyez-moi, elle fait fureur !

À la cinquième pesée, la porte du laboratoire céda avec un claquement retentissant. Les deux hommes hésitèrent un instant sur le seuil, passablement émus : dans quelques secondes ils allaient s’emparer, pour leur pays, du super-Laser du professeur français, l'appareil top secret qui devait révolutionner la stratégie mondiale… Finalement, ils donnèrent la lumière et inspectèrent les lieux d’un coup d'œil circulaire : tout était en ordre et en place. Tout - sauf le laser lui-même. Il avait d...

Deux hommes dans la nuit, en plein bois, qui creusent un trou... Tout à l’heure, ils vont y descendre une caisse bien clouée, et lourde comme un cercueil. Le Chevillard voudrait bien savoir ce qu’il contient, le petit cercueil en bois blanc. Le boulot de fossoyeur, d’ailleurs, ne lui plaît qu’à moitié. De son métier, il est tueur, le Chevillard - tueur à la Villette. Alors, pourquoi hésiter ? On assomme le copain, on le jette dans le trou et on garde la caisse.

Il a touché à tout - le trafic des américaines, le contrôle des appareils à sous, le droit de regard sur les boîtes de nuit... toujours correct, sérieux, toujours ganté, le costume cossu, la cravate discrète, l’œil impitoyable. Il a dû commencer très jeune et très bas, mais on voit tout de suite qu’il y a tout avantage à ne pas le contrarier. C’est le Chimiste, mon patron. Chapeau, Messieurs !

D’une main, il fit pivoter un panneau en face de lui découvrant ainsi une ouverture circulaire de trente centimètres de diamètre dans le pare-brise où il engagea le canon de sa Franchi jusqu’à ce que le chargeur vienne buter contre le verre. À ce moment les deux voitures sortaient d’un vaste virage et abordaient à un train d’enfer le tablier du viaduc principal. Le lieutenant frappa légèrement sur l’épaule de l’homme couché sur la mitraillette qui ouvrit le feu. Comme à l’exercice.

Jean Maistre est une proie facile, un naif pour qui l'amitié a du sens. La société l'a démoli. Pourtant, les responsables dorment tranquilles : ils sont de bons pères de famille, maris de femmes comblées, notables qui siègent au Conseil municipal. Jean, lui, n'a pas les armes pour se défendre, il ne voit que la clarté du chemin. Pourquoi l'avoir poussé dans le bourbier? Dans la collection "Série noire", un nouveau polar de Marcel Le Chaps.