1955-1977 : entre ces deux dates, il y a le long chemin, qui conduit des faubourgs du Caire à la gloire, une petite fille pauvre d’émigrés italiens : Dalida. Pascal Sevran fait de la chanteuse, et de la femme, un portrait saisissant. Il raconte la vraie Dalida, celle qui aime, qui souffre, qui se fâche, qui pleure ou qui rit quand le spectacle est terminé.

19 mars 78, la majorité a gagné les élections ; deux jours plus tard, le Président de la République, Valéry Giscard d’Estaing, s’adresse aux Français : “Bonsoir Madame, Bonsoir Mademoiselle, Bonsoir Monsieur, vous avez fait le bon choix pour la France. Vous vous êtes prononcés, en toute liberté, pour la continuité mais pas, je le sais, pour l’immobilisme. Vous m’avez élu, voilà 4 ans, pour mener à bien une politique de réformes. Je la poursuivrai. Vous avez préféré le changement sans risqu...

Je tutoie des ministres, je pars en week-end chez le Président de la République, j'ai mon nom dans des livres et sur des affiches de music-hall, on me voit à la télévision, on me reconnaît dans la rue, on dit du bien de moi et cela me fait plaisir, on dit du mal de moi et je m'en fous éperdument. J'ai une voiture bleu marine, un chauffeur très gentil et très snob, j'ai "vraiment tout pour être heureux !" disent les journaux.Mais je ne crois pas les journaux quand ils parlent de moi....

Tous les jours de ma vie sont désormais des lendemains de fêtes. Des défaites annoncées. J'habiterai pour Noël quai d'Orléans, la Seine à ma fenêtre, mon chagrin au fil de l'eau. Je ne serai pas plus malheureux sur l'île Saint-Louis. Pas moins. Bouger pour bouger ne sert à rien et il est possible aussi que le fleuve m'emporte. En attendant, je donnerai rendez-vous dans les jardins de Notre-Dame à des garçons gentils qui me prendront pour le Bon Dieu.

*"Je ne me suis vraiment intéressé qu'à lui pendant dix-huit ans. Je n'ai eu ni le temps ni l'envie de m'occuper de moi. Jamais, pas un instant il ne m'a quitté des yeux. Dans les romans populaires, on appelle cela "les yeux de l'amour", est-ce si bête ?Privé de lui, de son épaule, j'avance sans savoir où je vais. J'avance, cela veut dire que je me lève, que je me lave, que je réponds oui quand on me demande si ça va. Rien, des réflexes, des convenances.Je ne me laisse pas a...

Trois ans. La silhouette vivante de Stéphane s'éloigne. La tristesse et le chagrin masquaient en partie le vrai Pascal Sevran, l'homme et le personnage, qui se confondent parfois, s'opposent souvent. Un homme passionné de solitude, mélancolique, dont le métier est de sourire, chanter, danser.Partisan d'une morale exigeante et hautaine, il passe sa vie à offrir des refrains et du bonheur simple à un public populaire. Adorant les chansons, détestant la fête de la musique. Ennemi du vo...

*« Jamais je n'ai vécu ce cauchemar avec l'idée d'en faire de la littérature. Mais ce Journal sera, je le veux, la preuve étonnante que je suis toujours en vie. »*Pascal Sevran est mort le 9 mai 2008. Jusqu'au bout, au mépris du mal terrible qui le ronge, il reste le témoin lucide et emporté d'une époque qui le passionnait, le chroniqueur amusé de la vie parisienne et de son village de Morterolles, l'observateur ironique d'un monde qui lui convenait mal.Le neuvième volume de ce Journal...

« J'écris cela au début d'un siècle, n'importe lequel, de quelque part en France. Il a gelé la nuit dernière, nous verrons à la Pentecôte, peut-être avant, si les rosiers auront résisté. J'ai retrouvé le pull-over rouge que la femme du Duc avait tricoté pour Stéphane. Je ne prendrai pas froid. Ma mère m'appelle mon grand . Plus rien ne presse. »Le dernier volet du Journal de Pascal Sevran, commencé avec l'immense succès de La Vie sans lui.« Des phrases cis...

« La vie sans lui ce n'est pas le titre d'un livre, c'est ma vie de tous les jours, de toutes les nuits. À me voir bondir encore ici ou là, on finira par croire que je suis un incorrigible sauteur, un Parisien insatiable ne dînant qu'avec des ministres, ou me cachant ici avec quelques godelureaux avenants et de fausses baronnes. »« Pascal Sevran poursuit avec un art littéraire très maîtrisé son étonnant Journal où se côtoient gravité, élégance et nostalgie dans la...

Morterolles, 8 août 2004« Et les cloches de l'église qui ne sonnent plus. Il me semble pourtant les entendre, parfois, au bout de mon silence. Quelle heure est-il exactement ? J'ai dîné seul sur la terrasse. Christiane m'avait laissé des blinis et du saumon. J'ai bu de la vodka et je me demandais : quelle heure est-il dans ma vie ? Sur cette terrasse abritée par le tilleul, les derniers beaux soirs remontent à lui. Tous les étés de sa jeunesse ici se confondent mainten...

« Chaque année en hiver, il m'expliquait la différence entre les clémentines et les mandarines. Il jetait les écorces dans le feu de la cheminée, le salon embaumait l'odeur piquante et sucrée des fruits, et des pétales de roses séchées qu'il conservait dans un panier d'osier posé sur le radiateur de la cuisine. Il y avait des noix de son verger et des branches de houx.Noël approchait. Nous étions heureux et nous savions pourquoi. »« Un de nos grands mémorialistes co...

C'était un dimanche de Pentecôte à Solutré. Le dernier."Tant que je monterai ici avec vous, tout ira bien. Quand je ne pourrai plus, je serai mort." Il ne croyait pas si bien dire. Ce fut terrible.Avant, il y avait eu d'autres dimanches moins graves, d'autres jours entre l'ombre et la lumière.J'ai voulu dire au présent François Mitterrand tel qu'il m'est apparu pendant vingt ans, avec ou sans le masque d'empereur romain qu'il mettait pour se protéger parfois du regard ...