En France, on les appelle des poulets. Aux États-Unis, des cochons. Au Québec ? Des chiens, même si on a souvent envie de les traiter de « chiens sales ». Quand ils font une connerie, pour la cacher, ils en font une plus grosse, qui devra être dissimulée par une énorme, et celle-là, par une monumentale... Mais si vous trouvez que c’est exagéré, attendez de lire ce qui est arrivé à Carmen Paradis...

Cet ouvrage est une réédition numérique d’un livre paru au XXe siècle, désormais indisponible dans son format d’origine.

"En France, on serait un pauvre type, un prolo, un gagne-petit. Tandis qu’en Afrique Noire, on se fait de l’argent, on est un chef, on a même des larbins, c’est la grande vie ! D’autant plus que l’Afrique, c’est le pays idéal pour se faire du boni en escroquant la Compagnie. Mais quand votre larbin vous vole l’argent qu’on avait pris tant de mal à détourner. Et allez donc re-retrouver votre bas de laine dans la brousse. Sale pays !"

À la cinquième pesée, la porte du laboratoire céda avec un claquement retentissant. Les deux hommes hésitèrent un instant sur le seuil, passablement émus : dans quelques secondes ils allaient s’emparer, pour leur pays, du super-Laser du professeur français, l'appareil top secret qui devait révolutionner la stratégie mondiale… Finalement, ils donnèrent la lumière et inspectèrent les lieux d’un coup d'œil circulaire : tout était en ordre et en place. Tout - sauf le laser lui-même. Il avait d...

Quand le Syndicat l’envoie en France pour y monter un "Murder Incorporated", Cliff Morgan flaire bien la combine louche, mais il y va quand même : une combine, il y a longtemps qu’il en a une tête, lui aussi seulement les truands parisiens l’attendent et dès qu’il débarque à Orly, la fusillade commence.

Jean Maistre est une proie facile, un naif pour qui l'amitié a du sens. La société l'a démoli. Pourtant, les responsables dorment tranquilles : ils sont de bons pères de famille, maris de femmes comblées, notables qui siègent au Conseil municipal. Jean, lui, n'a pas les armes pour se défendre, il ne voit que la clarté du chemin. Pourquoi l'avoir poussé dans le bourbier? Dans la collection "Série noire", un nouveau polar de Marcel Le Chaps.

Une fameuse équipe que celle des « Fauves », et qui donnait bien des insomnies à ce pauvre commissaire Jobert. Des insaisissables, qui savaient la boucler même sous le troisième degré, et qui n’hésitaient pas a tenter les coups les plus dingues quand un des leurs était en danger. Le plus dingue, c’était assurément Fanfan, le chéri de ces dames, toujours décontracté, toujours le sourire aux lèvres... un sourire qui allait cependant lui attirer bien des ennuis.

Et hop ! 700 millions embarqués en six minutes, directement du fourgon blindé de la Banque de France aux consommateurs, une belle brochette de truands chevronnés. Ah ! on pouvait en bâtir des châteaux en Amérique du Sud avec tout ce tas de pognon. Seulement le commissaire Jobert veillait... Un drôle de coriace, faites-lui confiance.

Le docteur K’O présente un bizarre alliage de sadisme extrême-oriental et de réalisme politique. Il a fort bien combiné le coup qu’il doit porter contre le Q. G. américain à Saïgon. Mais il a compté sans Senno Warner, le subtil et athlétique agent franco-nippon de la CIA, qu’il essaiera en vain de réduire par la terreur et des tortures dignes du Jardin des Supplices.

- Déloque-toi, ordonna Ed. Allez, montre comment t’es chouette ou mon clebs va t’aider. Le Sicilien jeta au chien un regard horrifié. il vit un loup ramassé su lui-même, les crocs baveux... Dans quel merdier il était venu se fourrer, l’Adonis, l’exécuteur des hautes œuvres qui ne ratait jamais son coup ! Se faire posséder, humilier comme une gonzesse ! Tout ça pour un cercueil qui aurait dû contenir le cadavre d’un môme et qui ne renfermait que du vent et un peu de neige.

Dans un jardin de roses, un jardinier souriant. Dans la maison fraîche, une accorte cuisinière. La Loire coule comme un jour heureux. Et voilà le passé qui franchit la grille, qui s’installe à la table de l’amateur de roses, qui boit son whisky, qui menace et exige. Il faut rebrousser chemin, renouer avec ce passé qu’on voulait oublier, et délaisser le sécateur pour la pince-monseigneur.

La nuit des Auverpins. Mon Dieu, quelle java ! Le Cantalou, le Charbonnier et la belle Laurette - tous des Auverpins ! - désespérant d’obtenir le chiffre du coffiot où, depuis vingt ans, dans une ferme abandonnée de Haute Provence, dormait un milliard et demi en barres d’or. Et le tueur qui bousillait tout le monde, y compris l’homme qui le connaissait, le chiffre !