Lucie Brindamour est un fruit vert qui ne demande qu’à être croqué. Heureusement, sa candeur la protège du vice et des grands méchants loups que le hasard place sur son chemin. Producteurs véreux, châtelains lubriques, journalistes maniaques, tatoueurs, danseurs de tango et dragueurs en tous genres l’entraînent dans de folles aventures. Il est vrai que Lucie ne recule devant rien pour réussir. Car elle a juré d’être une star, une vraie, de celles qu’on photographie à la une des magazines. ...

On la couvrit d’or et de diamants. Elle eut des laquais, des équipages à quatre chevaux. Elle dansa, au café Anglais, pour le Grand-Duc Alexis, sur un parquet jonché de violettes de Parme. Le Prince de Galles se pliait au moindre de ses caprices. Dans son lit, défilèrent toutes les têtes couronnées d’Europe. Elle s’appelait Louise Weber, mais l’Histoire ne retiendra d’elle que le surnom que lui avaient donné ses amis de Montmartre en raison de son appétit démesuré : la Goulue. Contrairemen...

Alexandre Dumont a la cinquantaine triomphante. Écrivain célèbre, avec quelques espoirs du côté de l’Académie française, critique redouté, marié à une fille d’industriel, deux enfants promis au plus brillant avenir, Dumont a tout pour être heureux. Il l’est. Il vient de vendre très cher les droits de son dernier livre « La femme coupée en deux », dont l’héroïne, Lola, vit du strip-tease forain. Un jour, parmi les nombreuses lettres de ses admiratrices, il trouve celle d’Eljie Hernandez qui...

« Le Furet a juste le temps d’apercevoir un bataillon de CRS sortir du car. Ils attrapent tout ce qui bouge et comme le Furet est là, il se retrouve menotté et poussé sans ménagement... » Autour du Père Lachaise, le célèbre cimetière parisien, l’atmosphère est plutôt orageuse. Le Furet apprend qu’une caissière de Center Plus est morte défenestrée la nuit précédente. Suicide ou meurtre ? Intrigué par la colère et la solidarité des employés du supermarché, le Furet cherche à comprendre ce qu...

Écoute-moi Charly. Arrête de litroner mon vieux j’ai toute ma petite vie merdique à te raconter. C’est pas un cadeau, je te l’accorde. Mais j’en ai plein le dos de tes jérémiades de vieux bébé. De ton flip du matin. Les flots d’alcool, les flots de paroles. Tu t’es répandu sur ma bouche et dans mon ventre. Dans le miroir de ma minuscule piaule, tu t’es bien regardé baiser. Ton sexe, ta vie, tes problèmes. Je te choisis Charly. C’est ton purgatoire. Il me fallait un témoin là maintenant et ...

« Ma maladie ressemble à celle du cinéma français. Comme lui, je souffre de la baisse de fréquentation des salles obscures. Je souffre et me complais dans mon mal. D’ailleurs je l’ai contracté de mon plein gré. Le jour où je me sentirai détruite, date limite fraîcheur périmée, je me retirerai du marché. Auteur à faibles tirages glissant des messages codés aux hommes pour qui j’eus des faiblesses, je trouve que j’exerce un très joli métier. Ma muse s’appelait Jean, Meidi, David, Benito ou b...