Cet ouvrage est une réédition numérique d’un livre paru au XXe siècle, désormais indisponible dans son format d’origine.

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"Aucuns jours", pas de journal, rien sur le vif, pas une « chose vue », que des souvenirs (en noir et blanc, plus dépeints que peints). Autant dire des sous-produits, matériaux ou semence pour aider la mémoire, si elle existe, à regagner son seul paysage : l’avenir. Quatre-Canaux, qui invite les enfants trahis par leur pays défiguré (ici, le Bas-Languedoc) à ne pas se perdre en élégies, mais à prendre la fuite, participe aussi de ce travail de mémoire tourné vers l’avenir.

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Pendant environ quatre années, la pandémie due au Covid-19 m’ayant contraint de vivre dans l’intemporel, j’en ai profité pour regarder de plus près le temps passer. Dans la situation de l’homme dont les jours sont comptés au-delà du raisonnable, j’ai noté sur des papiers ce qui faisait que tous ces jours comptaient malgré tout pour moi. Comme je n’avais pas assez de bouteilles pour disperser tout ça dans la mer la plus proche, j’ai eu l’idée d’en faire des newsletters, en...

Sardines à l’huile rassemble, pour la première fois, des textes écrits régulièrement en marge d’une œuvre qui se présente elle-même comme une sorte de journal de bord. On y trouvera, par conséquent, un autoportrait de l’artiste en écrivain. Mais, également, un commentaire très polémique, et souvent humoristique, sur l’histoire de l’art et la situation de la peinture contemporaine. Arroyo ne mâche pas ses mots et excelle à jeter de l’huile sur le feu des grandes questions qui agitent le mon...

"Le journal d’un écrivain ne peut plus être aujourd’hui ce qu’il fut à d’autres époques..." écrit Marcelin Pleynet. Qu’en est-il donc des pages du Journal qu’il publie aujourd’hui ? La réponse bien sûr est à l’intérieur... Au cours de cette année 1981, Pleynet séjourne à Düsseldorf, Cologne, Londres, Vancouver, New York. Il participe à la célébration du centenaire de la naissance de Picasso, à Barcelone. Relit la plume à la main les œuvres de Dante, Bossuet, Baudelaire, Jouve, Gracq, Becke...

J’écris par souci de la langue. Après qu’elle m’éclaire, j’aménage sa clarté. J’écris à la lumière du jour présent ; jour après jour, j’écoute la rumeur journalière de la langue. Je tiens journal de ses rumeurs. Elles entretiennent fantaisie ou fantasmes. Elles ne disent rien, ni de crédible ni d’incroyable : elles sont la substance ignée où brûlent les pensées. L’écriture des jours n’est pas vraie, ni elle n’est mensongère. Elle s’écrit dans la pensée des mythes anciens : ils ne disaient ...

“S’oublier pour danser, voilà une sensation que j’adore. Comme lorsque je vais m’endormir, et que j’essaie de sentir le moment exact où je vais basculer dans l’endormissement. Comme toujours, ce n’est qu’au réveil que je considère mon échec permanent. Danser, c’est réussir à être conscient de l’endormissement.” Ce livre est un carnet de travail, dans lequel on trouve des réflexions sur la danse - une danse toujours trop esclave de la musique, du livret, de la chorégraphie - sur le corps, l...

Un roman, au fond, ne finit jamais. Plus de vingt ans après son écriture, je tombai un jour de grand rangement sur L’Accordeur, ma première tentative de roman. Rouvrir un livre ancien dont on est l’auteur, c’est s’exposer à retrouver la voix des personnages, ou de certains d’entre eux, à condition de ne prêter attention qu’à ce qu’ils disent ou, si possible, qu’à ce qu’ils taisent.Au hasard des mots qui me parvenaient, des phrases plus que des actions, des lieux, des états...

« Les ravisseurs sont légion autour des lecteurs. Ce sont tous ces livres découverts au fil des ans avec lesquels se nouent des liens d’étroite proximité. On leur doit l’expérience de la fascination, qui est une sorte de rapt, une façon de prendre possession de nous avec ou sans notre consentement. Ceux dont il est question dans ce volume m’ont ravi le cœur. Je les garde à portée de main, car ils ont pris une place durable dans ma vie sans jamais rien perdre de ce qui m’a saisi en première...

Au lendemain d’une séparation agitée, je fus contraint de chercher un petit appartement pour y recevoir mes enfants chaque week-end. Mon choix se porta sur un modeste logement, une sorte de mansarde, rue Brézin, dans le 14e arrondissement de Paris.Les clefs en main, j’entrepris de rendre l’endroit un peu plus accueillant en y passant un coup de peinture. La tâche se révéla plus compliquée qu’elle n’en avait l’air. Je n’avais pas mesuré l’état catastrophique des lieux. Lorsque je pa...