"Até quando veio a ingressar no curso ginasial Tuta viveu de explorar e de conhecer seu mundo novo em Cruz das Almas, ansiando saber de tudo o que houvesse a seu redor ou se mostrasse a seu ver. Sobre o que não sabia ou sobre o que ainda não lhe tinha sido ensinado soltava sua fértil imaginação buscando fórmulas e meios próprios de explicar a si mesmo e de seu jeito intimista tudo o que estivesse à sua volta. Embora, demoradamente, a cuidadosa mãe Ordália houvesse recomendado como ele deve...

Nada nesse livro é tão novo que necessite de apresentação, bem como nele nada é tão velho que dispense ser apresentado. Há aqui uma mesclagem de antigas crônicas que suponho ainda guardarem algum sentido atualmente, com esparsos poemas recentes que as emolduram. Quanto às crônicas não me aprontei em corrigi-las ou atualizá-las. Elas são o que foram em seu devido tempo e sobrevivem em novos tempos que as acolhem. Assim como todos nós, somos sobreviventes de nós mesmos, mudamos a face com o ...

Diferentemente do que normalmente ocorre ao nascer com a quase totalidade dos bebês, Ariela não chorou, e quando pela primeira vez respirou o ar da vida até pareceu que tinha chegado sorrindo. Um sorriso neonatal, espontâneo, reflexo. Quem sabe sorrindo aos anjos pelo simples fato de ter saído da barriga da mãe e passado a ter o mundo inteiro à sua volta. Desde seus primeiros minutos de vida era como se alguma coisa dissesse que Ariela chegava detendo um poder maior do que o de todos que a...

Fechemos os olhos para ouvir esses poemas. Eles hão de nos falar na alma, segredando-nos seus sentidos. Devemos ouvi-los como se fossem meros sussurros que não se sabe bem de onde vem, mas que se os sente bem próximos quando estamos de olhos fechados. Deixemos que inúmeras imagens se formem no fundo escuro de nossos olhos sucedendo-se umas às outras no querer da própria vida para depois guardá-las na memória como se elas realmente tivessem existido.

Não houve, por parte do autor, nenhuma prévia disposição sobre quais temas deveriam ser abordados neste livro, nem uma anterior escolha de assuntos a serem nele trazidos e tratados. Pretendeu-se tão só fotografar o improviso de um cotidiano, à medida em que lembranças de fatos se sucediam. Uma velhice esquecida e desprezada, uma viagem malsucedida, um ou outro de vários personagens que marcaram indelével presença nos idos tempos de uma infância descuidada, ou o recontar de casos verídicos ...

"Acomodado no primeiro dos dois estrados transversais à mesa do carro viajava sentado o patriarca Izidoro Couto comandando os bois. Era um homem alto, esguio e forte que nos seus quarenta e oito anos de labuta com a terra sob um sol ardente ganhara rugas precoces e profundas no rosto amorenado. Mantinha o queixo sempre erguido como se espiasse o mundo bem à frente para ser o primeiro a saber das coisas e depois poder contar aos outros como se somente ele tivesse visto. Izidoro tinha um ar ...

Não pretendo dizer quem fui nem que nome eu tive. De nada adiantará qualquer tentativa de apresentação já que sou imaterial, não tenho mais o fôlego da vida, não existo mais. Morri há um mês, três dias e seis horas e desde então venho inexistindo, no vácuo que há entre aqueles com quem convivi de perto por pouco mais de quarenta e cinco anos. Para ser bem exato, foram dezesseis mil quatrocentos e setenta dias e dezoito horas, em um corpo com vida e numa coexistência terrena em que, na prim...

"O ano de 1964 começara assim, com ares doentios e inseguros, como que fraquejando no desenho do contorno de sua realidade. Tempos incertos e nublados. A cidade a ele se descortinava em toda sua extensão, desde o centro às mais distantes periferias, e ainda que se vissem inocentes sorrisos de uma juventude alienada, pairava sobre ela uma incerteza incomodante que fazia com que os homens andassem trôpegos por atalhos não costumeiros, remoendo dúvidas sobre um amanhã não claramente apregoado...

"O conjunto de poemas desse livro é nada mais, nada menos do que a resultante de reflexões solitárias de quem já está bem ido nos anos, mas que ainda campeia o sentido da vida que passa. Nada mais é do que a dada de livre vôo à imaginação, esperando que nele ele possa ser encontrado ou que nele ele se encontre enquanto pensa. É uma procura íntima e contínua essa que o alimenta e que o mantém vivo. Falar de si mesmo, traduzindo em palavras escritas tudo o que pensa, é sustentar um monólogo ...